Quién hubiera creído que se hallaba
sola en el aire, oculta,
tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible
ocasión de nacer puesta al alcance
de mi suerte y mis ojos,
y que tú y yo iríamos, despojados
de todo bien, de todo mal, de todo,
a aherrojarnos sobre la misma fuente
para vernos y vernos
mutuamente espiados en el fondo,
temblando desde el agua,
descubriendo, pretendiendo alcanzar
quién eras tú detrás de esa cortina,
quién era yo detrás de mí.
Y todavía no hemos visto nada.
Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero,
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación
por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
pero nunca será. Tú no eres ésa,
yo no soy ése, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.
Eras sí pero ahora
vengo un poco de ti.
No demasiado, solamente un toque,
acaso un leve rasgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a ti y a mí cuando nos piensen solos
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Mario BenedettiNació el 14 de septiembre de 1920 en Paso de los Toros, Uruguay.Entre 1938 a 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires, Argentina.Autor de más de 80 libros de poemas, novelas, relatos, ensayos y teatro, asícomo de guiones de cine y crónicas de humor, el uruguayo ha sido merecedor de otros lauros tan preciados como el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, el Méndez Pelayo o el Iberoamericano José Martí.
1 comentario:
Bien Frodo...fué como si lo hubieras pensado por mi...
Claudia Rondanelli
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